Mark Wallace
deux sections sans titres des séries de poèmes The End of America, Book 8
Numéro sensationnel
Les compagnies d’assurances bourrées d’argent
rien ne change
« t’accusant de ce que j’ai fait”
je veux simplement ma place dans le coin
auprès du torrent
et du feu des statistiques
Nous avons les moyens de te faire aimer ça
service rapide, service à froid
TV antidépressive
Il est temps de donner une vue
transcendante: cargo militaire
étincelant dans le port
ou des hommes jouant au powerball
avec le droit de vote des étudiants
tellement de choses invisibles
la tristesse enregistrée
sur le presse-papiers d’unités de placement
Tu sens le courant d’air
à travers la porte qui se ferme?
Amérique, je ne sais rien
de ceux que tu laisses se déguiser pour toi
dans la nuit de la banque rétrécissante
Je traînerai vers le bas
jusqu’à l’océan et je m’assoirai
sur le mur près
de la chaussée
en ciment, rêvant
d’aller mon bras sur
un autre bras, le dernier
et le plus noble des mensonges
grinçant mes dents
Cherchant une petite
horreur maîtrisable
dans le contexte quelque peu noir
d’une supercherie de l’immobilier
dans la Californie du Sud
propre à recadrer une vision
privée faite en miettes
Centre de Ressources de la Communauté
en chute libre
programme de la dernière chance
avant que la route ne se sépare en deux
s’ouvrant justement à travers le sternum
isolement sonique inné
qui hurle bien fort quand il attrape
tes rêves avec leurs pantalons
tombés autour des chevilles de ton voisin
Tu veux vivre
beaucoup
sentir ta peau pressée contre
les surfaces qui disparaissent
brume épaisse
envahissant le vide
reconstruit devant la plage
les manoirs et les appartements trois pièces
pourraient être des métaphores
le corps vieillissant
sans jamais dire
comment chacun est rattrapé
par l’autre
« seul » une autre forme de connexion
que le règlement permet
étiqueter dans une démarche
d’appropriation
« mon » souffle, « tes » yeux,
après-midi tranquille banlieue rangée
au dedans du couloir interrompu par
la mort
soigneusement organisée;
prends un petit échantillon de cancer
sous la partie inférieure de ta langue
officiellement autorisé
le remplacement pour les besoins de l’apprentissage
sur quelque chose qui arrive
en bas sur la piste, les paris sont jetés
Exxon de cinq, pas de mojo pour Kaboul
Là-haut sur la colline, les herbes balancent
jusqu’à devenir traînée de poudre sèche
et un garçon assoiffé
étourdi
les allume comme s’il pensait être l’univers
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