Novas Poéticas de Resistência: o século XXI em Portugal

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Mark Wallace


duas secções sem título de
The End of America,
Book 8 (O Fim da América, Livro 8)

 

 

 

Grande Show

 

                Companhias de seguros inchadas de dinheiro vivo

 

                                                                              nada acontece

                               “acusando-te daquilo que eu fiz”

                                                               só quero o meu lugar no canto

                                                     perto das cheias

                                                                          e do fogo das estatísticas

 

                Temos formas de te fazer gostar disto

                                  serviço rápido, serviço a frio

                                                                         TV anti-depressiva

 

                É tempo de fazer aparecer uma visão

                                 transcendente: cargueiro

                                                                         militar a brilhar no porto

 

                                                                         ou homens a jogar powerball

                                                                         com direito a voto de estudantes por formar

 

                               tanta coisa não detectada

                               a tristeza registada

na prancheta dos que decidem os fundos

 

                                                                              sentes a aragem

                                                                              passando a porta que se fecha?

 

                America, não sei

                nada daqueles que deixas

                                               fantasiando-se para ti

                       na noite da banca minguante

 

                                               Vou caminhar

                                               até ao oceano e sentar-me

                                               no muro ao lado

                                                                           do concreto

 

                da calçada, a sonhar

                               com o meu braço dado

                                           a outro braço, a última

 

                               e mais nobre mentira

 

                                                               a ranger-me os dentes

 

Procurando um fragmento

                               de horror contido

                com um contexto um tanto noir

 

de uma burla imobiliária

na Califórnia do Sul

 

útil para reenquadrar uma visão privada

                                                   que se esboroa

 

                                                               Centro de Apoio Comunitário

                                                                                                     em queda

 

                                                  menu de última oportunidade

 

                                                  antes que a via rápida se faça em duas

                                                               aberta exactamente através do esterno

 

isolamento sónico in-ato

                               que ruge fundo quando te apanha

 

                os sonhos com as calças

                                                 em baixo enroladas nos artelhos do vizinho

 

Queres muito

                                                 viver

 

                               sentir a pele pressionada contra

 

                                               as superfícies que se perdem

                                                                            névoa imensa

 

                               invadindo a frente deserta

                                             reconstruída da praia

 

mansões e T3

                              poderiam ser metáfora

 

                o corpo que envelhece

 

                               sem nunca dizer

 

como cada um está preso

                               no outro

 

                “só” outra forma de conexão

                               que a  regulação tenta

 

                rotular numa manobra

                                               de posse,

 

                                               o  “meu” respirar, os “teus” olhos,

 

     tarde arrumada calma suburbana

                                               dentro de um espavento montado pela

                                                                                                                             morte

                cuidadosamente organizada;

 

Toma uma pequena amostra de cancro

                                               a parte de baixo da tua língua

 

 

                substituindo um momento de aprendizagem

 

                                               oficialmente permitido

 

sobre o que quer que aconteça

 

lá em baixo na via rápida, fazem-se apostas

                Exxon em cinco, sem mojo para Kabul

 

Lá em cima, no monte, as ervas balançam

                               até estarem secas como rastilho

 

                e algum rapazinho sequioso

 

                                               estonteado

 

                as acenda como se pensasse que era o universo


Duelo de gracejos conversão de ficheiros

                                               traduz a escura

 

                                               metade do cérebro em formatos

 

                úteis para uma nova

 

década remodelada

                ferramentas para o momento instituído

 

                                                               com amor recarregável

                                                               pacotes de devastação

 

                               voice logo adicionado

                                               por cima de todas as visões ilusórias

 

                não autorizadas

                ordenando a noite caduca

 

                                               mesmo quando aleatoriamente

 

instalada pela febril adjacente

                carne humana real de marca registada

 

que nunca conseguiu controlar

                                               esta vontade de quebrar a pulseira

 

                electrónica presa a cada agitar de respiração

 

moção de censura mecanismo custo-tempo

                               restituindo pequenos pedaços

 

                                                               da pessoa

                                                               que poderíamos ter sido

 

                                               através de camadas de princípio de distorção

                                                                              ocultando o preço

 

                até ao nível três dos interiores em colapso

 

                               canta eléctrica eléctrica

 

                com vozes em massa

                               100 suecos

 

                               cantores de backup techno

 

                dando-te as boas-vindas para que

                                                               te abandones à categoria

                                                               “música do coração”

 

                                               em harmonia com a autenticidade falsa

 

                                               de uma outra era um-pausa dois-pausa

 

                                                                                              com cornetas

 

 


Presidentes de empresas tentando

                               comprar um lugar

 

                               político em 480

                                                               canais de cabo

 

                estatísticas informáticas estourando

 

                nas cabeças de quem quer que tente

 

                               decifrar

                                               a linguagem ou não

 

                uma alta filosofia

                                               circular que diz

 

uma coisa ou o seu exacto

                                               oposto

                                               sempre que relevante;

                               o futuro uma colisão

 

                               de conceitos que jogam

 

                               com as conas, pilas, cus da gente

 

                com a estimulação

                               centros nervosos

                                                               nos vossos cérebros bombardeados

 

                                                               e no meu

 

ciclo de dados info constante alimentados

 

                               por via intravenosa--

 

                o que fazes

                para resolver isso sempre mais lentamente--

 

                                               ah, é o nosso sexo que esgotamos

 

                                                               exaurindo-nos

 

                no não sermos capazes de saber muitas vezes

 

                                                               o quê e por quê fazemos

                               simples surto físico

                                                               de um e outro

 

                que as vias respiratórias ensinam

                                               sobre como trocar

 

                               a Kate Durbin, sabes

 

                                               as virgens da América estão deprimidas

 

                                                               nunca se vestindo contra

 

                               qualquer esfreganço tecnológico de alto comando

 

                                                                              Um homem grita

                                                                              “Monstro,” não sabendo

 

                                               que um homem lhe acertou

 

                                                               corpos em ondas

 

                               – como se a ver a minha mão

                                                                              num espelho,

 

                                                                              meu rosto sem qualquer pista

 

                                               sobre o que estou pensando

 

                quando não quero que “luta”

                                                               seja a metáfora

 

                                               e não sei como

                                                                              descrever uma refeição

 

                                                               no meio da fome

 

                                                                                              voraz

 

 

 

 

 

Mark Wallace é autor de mais de quinze livros e folhetos de poesia, ficção e ensaios. Temporary Worker Rides A Subway ganhou o Gertrude Stein Poetry Award de 2002, tendo sido publicado pela editora Green Integer Books. Tem artigos críticos e recenções em diversas publicações e é co-organizador de duas antologias de ensaios: Avant Garde Poetics of the 1990s e A Poetics of Criticism. Publicou recentemente o romance The Quarry and The Lot (2011) e um livro de poemas, Felonies of Illusion (2008). É professor na California State University San Marcos.

 

 

 

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